故园：一首逐渐淡去的乡谣

西环路

故园：一首逐渐淡去的乡谣

村口的老槐树又在风中簌簌作响，我蹲在青石板上，看暮色像墨汁滴入清水般漫过河面。曾经那些在浅滩上横行的螃蟹，此刻只余下几片碎壳在泥沙里闪着惨白的光，像被时光啃食殆尽的残章。
小时候总爱光着脚在河滩上追泥鳅，它们滑溜溜的身子钻进指缝时，掌心会泛起酥痒的颤栗。如今河水清得异常，却清得让人心慌——那些扭动摇摆的黑影早已绝迹，唯有几片枯黄的芦苇叶，在风里摇晃着空荡荡的倒影。蜻蜓点水的涟漪还在记忆里荡漾，可眼前的水面平静如镜，映着西天的残阳，像一块渐渐冷却的生铁。
暮春的田野里，油菜花依然开得泼泼洒洒，明黄的色块铺到天边，却不见了穿梭其间的蜜蜂。记得从前每逢花开，外婆总说“蜂儿是花的媒人”，如今花自开得热闹，媒人却已散场。蝴蝶也少了，偶尔有一两只掠过篱笆，翅膀上的斑纹黯淡得像是褪了色的窗花，再不复当年在苜蓿丛中纷飞时的绚烂。
檐下的燕窝空了许久，往年总在清明前后归来的燕子，已经连续几个春天没有衔泥筑巢。母亲说，许是它们找不到旧时的屋檐了。那些在堂前穿梭的黑影，那些清晨在梁间呢喃的细语，都随着老屋的拆迁声，碎成了瓦砾堆里的旧梦。
村里的学堂早已人去楼空，雕花的窗棂上爬满了野蔷薇，曾经朗朗的读书声，只余下风穿过回廊时发出的呜咽。课桌抽屉里的粉笔头早已化作尘埃，黑板上模糊的算术题，像一道解不开的乡愁。孩子们的笑声被汽车的喇叭声取代，他们背着书包坐上去镇上的校车，再也不会像我们当年那样，在放学路上采一把蒲公英，追着夕阳奔跑。
最让人揪心的，是村里的人口越来越少。曾经挤满了婶子大娘的晒谷场，如今只有几位老人坐在石磨旁打盹。他们的咳嗽声在空荡的巷子里回响，像古老的座钟在敲打最后的时光。年轻人都去了城里，村口的梧桐树下，再也没有等待归人的身影。那些曾经抱着孩子站在门槛上唤鸡的婶子，那些在夏夜摇着蒲扇讲鬼故事的大爷，都陆续走进了后山的坟场，坟头的青草一年年疯长，像时光的荒草在吞噬着记忆。
更让人难过的是，新生命的降临越来越罕见。曾经哪家添了娃娃，整个村子都会热闹好几天，如今孕妇的肚子成了稀罕物。老人们看着空荡荡的街巷，常常念叨：“没人气喽，这村子要空喽。”他们的眼神里，有对往昔的眷恋，有对未来的迷茫，更有对故土即将消逝的无奈。
站在村口的土坡上，望着这片生我养我的土地，心中满是怅惘。那些曾经鲜活的生命，那些充满生机的景象，都在时光的洪流中渐渐远去。我不知道，这个承载了我无数童年记忆的小村庄，是否真的要走向“全剧终”的结局。
或许，每个时代都有属于自己的变迁，每个故乡都有属于自己的宿命。但无论如何，那些关于故园的记忆，那些镌刻在灵魂深处的乡愁，永远不会消逝。它们像埋在地下的种子，总有一天会在某个春风沉醉的夜晚，破土而出，绽放出最美丽的花朵。
愿故乡的风永远温柔，愿记忆的河永远流淌，愿那些逝去的美好，都能在时光的另一端，开出永不凋零的花。

等会给你拿

景色好美。正在消失的中国乡村。